Это ли те слова, которые я бы хотел сказать?
Это ли те истории, о которых нельзя молчать?
Где-то муза моя подвернула ногу, не может встать,
На губах ее швы - будто седьмая печать.
С крыльев перья летят одно за другим.
Падают в грязь, опадают - пеплом становится снег.
Муза курит, а я смотрю, как в небо струится дым.
В грае воронов мне все так же чудится смех.

оборвалось. ну и ладно.